EL CANT DELS OCELLS

Casi había alcanzado un estado de plácida somnolencia cuando comenzó a escuchar un trino delicioso de pájaro contestado por otras vocalizaciones de aves que a modo de coro parecían replicar al primero. Como impulsado por un potente resorte se puso en pié , alzó la mirada hacia las ramas como si pretendiera descubrir a los autores de aquella maravilla. Eso era lo que había estado buscando con tanto ahínco durante varios meses. Disfrutó de la audición pero su alegría rápidamente se trocó en decepción al percatarse que no tenía la guitarra ni ningún artefacto de grabación para registrar aquel maravilloso cántico. Se había dejado, incluso, el móvil sobre la mesa del comedor.

Esta nueva frustración le hizo volver  a casa casi a la carrera pues quería llegar pronto para que no se le olvidase el canto y darle forma musical. Tomó precipitadamente la guitarra y comenzó a provocar la vibración de sus cuerdas. Fracasó en el primer intento, también en el segundo mientras la decepción volvió a dibujarse en su rostro. Lo siguió intentando múltiples veces pero fue infructuoso. Lamentó una vez más no haber podido grabar aquella sinfonía y se enfadó consigo mismo por no haber podido reproducir aquella maravilla. La memoria musical le estaba fallando.

Al día siguiente se fue a la ciudad, compró una buena grabadora y volvió al bosquecillo para poder grabarlo de una vez por todas. Pero su infortunio era grande pues ni ese día ni en los siguientes volvió a escuchar aquel u otro cántico parecido. Mas él era muy terco. No abandonaba fácilmente así que ideó un plan. Habló con sus amigos y los convenció para que entre todos capturasen un centenar de pajarillos en el bosque. Se gastó un dineral en jaulas y redes de fino hilo.

Una vez llevada a cabo, con éxito, la operación, puso a todos los enjaulados en una habitación vacía. Todos los días dejaba la grabadora funcionando para capturar los potenciales cantos.

Su suerte no cambió. Día tras día, por la noche, comprobaba que no se había registrado nada. Todos los pájaros permanecían en silencio. Estaba decepcionado pero su rabia y enfado habían sido reemplazados por la resignación. Una noche ante el nuevo fracaso se dirigió retóricamente a los pájaros y en voz alta dijo:

- ¡Está bien, vosotros ganáis! Mañana, cuando me levante, os suelto -

En efecto, a la mañana siguiente, tras despertar, antes de asearse e incluso de desayunar, fue a la habitación convertida en prisión de pájaros y los fue soltando uno a uno. Tras la liberación se dio cuenta que, como de costumbre, había dejado la grabadora funcionando. Se llamó estúpido por haber seguido haciendo lo que tantos días atrás y que había resultado tan inútil pero guiado por el hábito rebobinó la cinta y accionó la tecla "play" aún a sabiendas de que nada se habría grabado. Se disponía a limpiar las jaulas cuando quedó paralizado por el asombro y la sorpresa al escuchar unos cantos que incluso superaban en brillantez al que había escuchado aquel día en el bosque.

Una boca exhala una voz
aspirando el perfume libre de un pájaro
que se levanta hacia la cima tapando al sol.
Es un apagado grito de voluntad,
un ansia de parar el contundente golpe de la vida.

Así suena este universo de brazos extendidos
cuyo cántico sobrevive al hombre
y llama a la comunión.
Todos sienten el mismo temblor en los labios.
Desnudados por la música
muere el temor,
escapa la voz que ayer dijo:
desistir no es humano,
voz salida de la inmensa noche,
voz hoy dormida,
que deja su huella para ser escuchada
con ese sabor a siglos,
con esa soledad de ave herida,
en arpegios fraternos de cooperación.

Todos a una,
todas las voces a ser musicalizadas,
todas en dignidad.

Es sereno nacer del sonido,
escucharse en una tarde de domingo.
Toda voz entre los labios
es sentida con los ojos entornados.
El día nace con el sonido de las aves.
Un pájaro sale del bosque
y la vida vuelve a ser tocada.